fluir da terra

Verdes fontes

2011-08-21T22:07:00.001+01:00

Cortiçadas de Lavre

Fontes perdidas, águas paradas, costumes esquecidos. E da frescura do cântaro de barro ou das cantigas das lavadeiras, quem guardou memória?

Saudade do verde

2011-08-21T21:54:00.000+01:00

Reguengo

Passeio campestre por S. Cristovão - II

2011-05-16T23:32:00.011+01:00

Não restavam dúvidas, após a observação dos astros e da localização do Menir. Era preciso continuar!

Descemos o declive, à procura da linha de água. Foi um percurso difícil, com o Sol do meio-dia a queimar e todo o abastecimento de água a esgotar-se. O guia, esse dissera-nos, em dialecto local: "É já ali!" e foi à frente para montar o acampamento, levando-nos os mantimentos.

Avistámos, por fim, as margens do rio, e as promessas de uma sombras onde poderíamos saborear alguns dos víveres que transportáramos.

O avistamento de um hipópotamo nas margens não nos deixou qualquer dúvida, tínhamos atingido um dos nossos objectivos.

Após recuperarmos as forças, embrenhámo-nos na densa selva.

Com cuidado, pois crocodilos gigantescos espreitavam-nos, prontos a atacar.

Sobre as nossas cabeças, pendiam jibóias.

Os pântanos eram armadilhas fatais para quem escorregasse.

Para identificar os perigos, o batedor seguia à frente.

Os rápidos dificultavam a travessia.

E, do outro lado da margem, tribos inimigas começaram a atacar-nos.

Mas eis que surge alguém preparado para nos indicar o caminho mais seguro para sairmos dali.

A única saída possível ali estava, suspensa sobre um arrepiante precipício.

O nosso herói não hesitou, passou para lá, testou a segurança da ponte...

Voltou a passar... prova superada!

Já num local seguro, ainda houve tempo para pesquisar umas pepitas de ouro que reluziam na água.

Ooops, afinal eram apenas lagostins!!! Livra!!! E também eles andavam à procura de almoço!

Depois de tantas aventuras, que fazer a não ser reconfortar os estômagos com umas iguarias deliciosas num dos restaurantes da vila, tão bem decorado com instrumentos tradicionais, alguns deles bem peculiares?

Passeio campestre por S. Cristovão - I

2011-05-16T21:42:00.000+01:00

Manhã de Maio, pouco florido mas quente, intensamente quente. Partimos em direcção à Courela do Tojal. Que segredos contam as misteriosas covinhas do Menir? Quem sabe se explicam por que motivo as flores faltaram tanto, este ano, por esses campos fora. Um pouco de soagem ganha agora cor e, bem ao lado do cromeleque, uns magníficos malmequeres que se enchem de pétalas flutuantes. Um pouco de História, reconhecimento de plantas medicinais pelas palavras do Mestre Zé Salgueiro e a identificação de outras plantas com tanta serventia no quotidiano camponês, como as hastes da Gilbardeira, juntinhas à vedação, e que voltámos a fotografar depois, já transformada em vassoura, na velha moagem.

Casas de terra

2011-05-01T20:18:00.001+01:00

Casas com paredes de barro e cortiça - Cortiçadas de Lavre

Andorinha - Herdade do Freixo do Meio - Foros de Vale Figueira

Da terra moldada fizeram a casa.

Por esses campos

2011-04-25T23:20:00.000+01:00

Luz e sombra à beirinha do ribeiro

As cores do prado

Um ramalhete

Uma tela...

Liberdade

2011-04-24T23:01:00.002+01:00

A liberdade tem um preço mas... quanto se paga por não a ter?

Páscoa

2011-04-24T20:21:00.000+01:00

Moldura

Safira

2011-04-20T23:06:00.007+01:00

Imaginara-a uma aldeia alinhada ao lado esquerdo da estrada, as casas próximas umas das outras, o tempo a diluir-lhes as memórias e a deixá-las morrer lado a lado. Mas não, apenas as primeiras casas se abeiram da estrada e, ao fundo, à direita, há a passagem para o suave monte por onde se dispersa a exígua povoação. Há um silêncio que vem primeiro, depois os sons dos pássaros e ouve-se o cuco ao longe, no montado. Outra casa, a figueira que dela fez seu chão, um forno que perdeu o cheiro do trigo, as hastes de marmeleiros sem fruto e as flores da esteva, grandes, brancas e bravias.

A Igreja, central, domina do alto da colina. Que mãos a terão erguido ali, impondo-a à simplicidade dos outros homens e às suas casas de barro que agora retornam à terra? Ao longe, do outro lado da charca, o branco de um muro e o cipreste a sobressair do montado – morte selvagem ou esquecida?

Safira, sob a fresca e húmida Primavera, onde esconderá a sua cor? Nos vestígios do azul que a Igreja guardou? No céu límpido dos dias em que soavam as vozes e os risos? Na tranquilidade que a velha amendoeira transmite? Safira tem cor de esmeralda, o verde que a terra fez nascer; tem a cor da telha, do tijolo, da pedra, da taipa, das paredes abertas (feridas ou libertas, quem sabe…); tem a cor da cal antiga e das frágeis pétalas de esteva salpicadas por gotas de chuva (talvez alguma lágrima do tempo)…

Registo a paisagem, o traçado das casas, a porta, a soleira, a janela, o beiral, a chaminé, o armário, a trave caída e o silêncio das memórias que não decifro mas que julgo pressentir. Talvez tenham ficado inscritas na taipa, talvez andem ao sabor do vento, talvez tenham ido também nas malas dos que partiram em busca de outros destinos…

Safira terá, um dia, definitivamente, a cor do céu azul e a cor da terra que o tempo deitará sobre a paisagem humana. Mas a voz da aldeia: a história das suas gentes, do seu quotidiano e das relações que a pequena comunidade estabeleceu com aquele espaço, essa voz alguma vez será escutada?

“Dentro de alguns centos de anos, outro viajante, tão desesperado como eu, neste mesmo lugar, chorará o desaparecimento daquilo que eu teria podido ver e que não aprendi.”

Claude Lévi-Strauss, Tristes Trópicos

Paisagem onírica

2011-04-18T19:00:00.001+01:00

Há paisagens que reconheço dos sonhos, onde seres oníricos caminham ao nosso lado sem pressas e reservas, seres que falam a linguagem das tardes floridas e das sinfonias do campo. Há tectos de verde e de luz, recantos de esmeralda, caminhos por entre o arvoredo, canteiros onde semearam arco-íris…

Bastou um dia de calor, um momento à hora de almoço, a procura de um recanto cheio de frescura e de sossego e vi-me numa outra dimensão, cuja porta de entrada não vou revelar, por recear os ogres devoradores de cegonhas encantadas e de cisnes de ébano, ou algum troll que, movido pela ganância, arranque as flores na ânsia de encontrar os potes com moedas de ouro.

Pirliteiro

2011-04-10T22:50:00.000+01:00

Pirliteiro, árvore do coração. Alguém, há muito tempo, lhe aparou os ramos e a fez ser mais do que um arbusto espinhoso à beira da estrada de ferro. E hoje olhei a árvore. Não tinha gestos para lhe dar mas mergulhei o coração na ondulação dos seus ramos. Talvez fosse a sua voz...

jasmim

2011-04-09T18:56:00.000+01:00

Espreitei a flor do jasmim quando a luz do Sol já serenava. O céu tinha a voz dos pássaros. O perfume das flores ali estava, à espera de pousar na mão aberta.

É tempo de olhar o céu

2011-02-06T22:21:00.001Z

É tempo de olhar o azul e de ver as cores reaparecerem em tons de verde e pétalas! É tempo de sentir a aragem do mar trazida pelas gaivotas que vêm do estuário do Sado! É tempo de acreditar que nem o Inverno pode calar o sonho e cortar as asas!

O mercado municipal

2011-01-30T20:59:00.000Z

Há largos anos que tenho o hábito de ir ao mercado. Porquê? Porquê... Gosto de mercados, da lembrança das “praças” que conheci na infância, bem distintas a do litoral e a da terra alentejana. Depois, atraída pelo movimento e pela cor, pelos sinais da fertilidade de uma terra, da vida e dos costumes de outras gentes, espreitei-os, sempre que me foi possível, nas cidades por onde passei. Guardei, das ilhas, o perfumado aroma dos frutos e a delicada mestria das flores de palha de milho, a extraordinária paleta de cores de um Mercado dos Lavradores; a paprika, em terras húngaras; o “sabe” encantamento de África negra; a força intensa das especiarias na Medina; a surpreendente visão dos espinafres selvagens (os nossos “catacuzes”) no mercado de Ceuta …

O mercado é um local de memórias – um local de histórias que ouvi, que imaginei, que conheci. Histórias de figuras típicas, de vendedores ambulantes, do vendedor que apanhava o peixe no rio, da velha Apolónia, de outros nomes que desapareceram, de bancas que ficaram vazias, da peça de barro, da figura do presépio, da fruta das hortas, do mercado mensal de roupa que acontecia no espaço exterior...

Recordo especialmente a imagem daquele velhote que estendia os seus produtos sobre uma saca, à esquina virada para a Rua Nova: ramos de oregãos e vasculhos em troca de uma moeda, uma preciosa moeda, certamente.

Há anos que o mercado deixou de atrair multidões. Outros tempos, outras ofertas, outras vivências que não se compadeceram com a beleza do edifício ou com a presença dos produtores locais, aqueles que ali trazem ainda o sabor genuíno da fruta e dos legumes, sem grande aparência mas com a qualidade de tudo o que nasce por obra de um saber antigo ainda aplicado nas hortas dos arredores. E há ainda por ali o molho dos oregãos apanhados nos valados, os cardos já ripados, os espargos, as azeitonas temperadas com a água da chuva, os dióspiros gelatinosos e maduros, as romãs e as nêsperas iguaizinhas às que íamos comprar às quintas: o mesmo sabor, sem tamanhos e cores impostas por decreto.

Hoje, procura-se reanimar o mercado. Chamam-se os produtores, mostram-se os produtos das associações locais, há espectáculos, diversifica-se a oferta, tenta-se combater o frio de quem continua, independentemente das condições, a tentar sobreviver. Mas há demasiadas ausências! Ainda que tenha aparecido mais gente, há muitas presenças que demoram. Concorrência dos hipermercados? Sem dúvida! O conforto de uma deslocação de carro para se encontrar no mesmo local tudo aquilo de que se necessita é um factor que não se pode ignorar mas, se para muitos já não se pode apelar a uma questão de memória ou de identidade, porque não pensar em razões tão simples e tão fortes quanto estas: a qualidade dos produtos e a sua origem. É que este pode ser o contributo de cada um de nós para ajudar a reanimar a produção local!

Flores azuis!

2011-01-20T19:28:00.001Z

Hei-de trazer para aqui as flores azuis, aquelas que se elevam dos muros a louvar o sol! Porque há flores que são eternas e que nos falam do que é risonho e bom!Hoje preciso de flores dessas!

Ao entardecer, os pardais agitavam-se nos ramos das palmeiras, nos revoltos caules da buganvília. Pergunto-me se o abrigo os protegerá do frio e se o bando afastará deles a solidão. Frágeis aves! Onde irão eles colher as suas flores azuis?

Notícias do reino verde

2010-12-31T18:01:00.001Z

Alentejo

A luz que te ilumina,
Terra da cor dos olhos de quem olha!
A paz que se adivinha
Na tua solidão
Que nenhuma mesquinha
Condição
Pode compreender e povoar!
O mistério da tua imensidão
Onde o tempo caminha
Sem chegar!...
Miguel Torga

À lareira

2010-12-30T19:33:00.000Z

Vamos lá ver como param as modas ali pela horta mas, antes disso, se me permitem, façamos um pouco de história para que não comecem desde já a chamar-me gato vadio.

Não há, por mais que ande na ponta das patas e as sacuda com zelo, sítio seco onde pouse as minhas almofadinhas. É um desconforto dos grandes! O musgo está molhado, as pilhas de lenha estão molhadas, o telhado da capoeira escorre água…e o Bolinhas Rabicho aparece lá com ganas de me fincar aqueles dentes bem aguçados, a mim, que sou de paz e que já me queixo das articulações…

Nem os gansos têm um ar muito amistoso. Fazem uma barulheira danada que me acaba com a sesta, sempre que consigo enroscar-me dentro de um cortiço velho esquecido ao canto da oficina. Vai daí, ala para a cozinha, que está quentinha e seca, e acomodo-me no meu amigo mocho, ali mesmo em frente da lareira.

Enrosco-me. Adormeço. Estremeço. Acordo. Espreguiço-me. Volto a adormecer. E sonho. Oh, se sonho! Com o quê?! Isso não conto, que sonhos de bichano não alegram leitor humano!

Espreguiço-me muito, isso sim, para desentorpecer os músculos. Sempre finjo que sou uma fera - “Olha os meus belos caninos!” - mas não tenho tempo para fantasias porque sou um gato asseado e já me atrasei para a décima quinta sessão de lambidela do pêlo.

E é assim esta minha interessante história de uma tarde de Inverno no Monte das Gigantas. Mas o que interessa afirmar aqui é que também não sou um gato borralheiro porque não fico a malandrar por muito tempo. Assim que o sono mais urgente é satisfeito, dirijo-me ao trinco da porta, pressão da patinha e claque, claque, passem bem que vou ver dos ratos ou de um pardalito mais apardalado…

Pois...lá pacífico sou, mas sou gato!

Quanto tempo pode durar o Inverno?

2010-12-30T17:58:00.000Z

Por razões que nem preciso explicar, sinto um certo desconforto quando pretendo desejar os tradicionais votos de Ano Novo. Este tem sido um Inverno frio, húmido, cinzento e desanimador. Quanto tempo poderá durar o desalento? Para desejar um Novo Ano, apenas posso deixar aqui a luz e a cor que encontrei numa destas tardes, quando o céu se abriu e as árvores nuas se emolduraram de azul. Que seja sempre possível, nos tempos que se aproximam, querermos e termos vontade para olharmos para cima, mantendo os pés bem assentes numa terra que não queremos que seja semeada de injustiça, de egoísmo, de exclusão.

Feliz Ano Novo

Boas Festas!

2010-12-23T21:02:00.000Z

Feliz Natal! Um Bom 2011!

Compostagem

2010-12-09T21:28:00.001Z

A primeira vez que ouvi falar de compostagem, decidi experimentar, o que me permitiu reduzir o volume dos resíduos que deitava para os contentores do lixo e, ao mesmo tempo, me ajudou a obter matéria para fertilizar as mini hortas que vou cultivando quando o clima e o tempo livre permitem. Numa simples caixa de madeira fui depositando restos de legumes que se transformaram numa pasta fétida cuja grande vantagem consistiu na possibilidade de observar algumas aves que ali procuravam debicar umas migalhas de pão.

A adição de resíduos por camadas (verdes e secos)

Actualmente, o contentor e as informações obtidas na actividade organizada pelos Dias Tranquilos, realizada no núcleo ambiental dos Baldios, foram o ponto de partida para desenvolver o processo com todos os preceitos. Os resíduos verdes e secos são colocados de forma alternada, a humidade é verificada, assim como a temperatura, e a matéria em decomposição vai sendo remexida periodicamente para facilitar a oxigenação. O próximo passo será tentar obter borras de café para misturar mas, para já, tal não é necessário pois não surgiram odores desagradáveis, muito pelo contrário, uma vez que as laranjas que vão caindo das árvores vão sendo aproveitadas e vão aromatizando a mistura. Nem sempre sobra o tempo necessário para dar uma olhada ou para acrescentar mais alguns resíduos mas a verdade é que aquele contentor acaba por ser uma ajuda preciosa para eliminar as ervas e os restos que se vão acumulando diariamente. Aguardo, com expectativa, o produto que dali sairá e que espero que seja semelhante ao composto que pude observar na acção sobre compostagem. Assim sendo, cascas de batatas, de bananas e folhas secas, entre outros elementos, ainda hão-de alimentar futuras plantações de nabiças e vasinhos de aromáticas, para o bem do planeta e da minha bolsa, em tempo de crise.

A demonstração

A recolha dos resíduos

A actividade prática - pequenos troncos para dar estrutura ao composto e permitir a sua oxigenação

Uma forquilha para ir acomodando ou misturando os resíduos

A adição de matéria seca

A utilização da vara de madeira para verificação da temperatura

Adicionar água na quantidade certa

Um compostor fácil de ter em qualquer quintal ou jardinm

Entardecer

2010-11-27T21:50:00.000Z

Ou a hora do regresso a casa.

Cogumelos

2010-11-21T20:25:00.000Z

Seja pela forma ou pela cor, os cogumelos sempre me pareceram fascinantes. É verdade que eles eram uma presença indispensável nos contos infantis, nos desenhos animados e também na tradição oral. Temidos pelo veneno, fascinantes porque certas personagens os usavam para entrarem no mundo das maravilhas ou para morarem neles, caso fossem duendes...Pois a todo este imaginário foi-se juntando a observação de uma variedade de formas, de um colorido e, a partir de agora, imagine-se, de texturas e de perfumes muito agradáveis. Durante a manhã de sábado – uma manhã solarenga a encher de cor os campos - fomos observar atentamente as espécies que crescem pelo Montado. A professora Celeste Santos e Silva, da Universidade de Évora, foi identificando os cogumelos que íamos encontrando por todo o lado. Micorrízicos ou Sapróbios, o que é certo é que não consegui reter tanta informação e, apesar de já conseguir reconhecer os boletos, vou continuar a degustar os que encontro bem embalados à venda nas mercearias, os que são cozinhados e servidos nos festivais de gastronomia regional ou por quem adquiriu esse conhecimento com muitos anos de experiência.

http://www.projectos.uevora.pt/cogumelo/

Pretendo Assinar a Petição Desperdício Alimentar

2010-11-04T22:41:00.000Z

Pretendo Assinar a Petição Desperdício Alimentar

Cores de Outono

2010-10-24T20:00:00.039+01:00

Bem no centro da cidade, o Outono revela a cor espantosa desta folhagem, um tom muito semelhante ao que terão, em breve, as árvores de que falo a seguir; uma mancha de extraordinária beleza que importa celebrar numa estação do ano que o senso comum diz ser de tristeza... uma mancha de cor para nos reavivar a vontade nos dias que correm, dias em que constroem o nosso desencanto.

Estas árvores encantam-me! Seja do verde escuro das suas folhas, do laranja vivo dos frutos, ou da composição de ambos, a verdade é que as considero umas das mais belas espécies que enchem de cor os quintais e os pomares. Há poucos dias, ao vê-las numa quinta, carregadinhas de frutos bem maduros, muitos deles já abertos ou caídos no solo, de polpa bem gelatinosa e a prometer acúcares ao paladar, duvidei da minha aversão antiga e resolvi experimentar de novo. Decididamente, limitar-me-ei a admirar-lhes a cor e a fotografá-los! Mas não posso deixar de lamentar o desperdício que representa aquele chão onde se acumulam todos os frutos que não são aproveitados para consumo humano ou animal, já que alguns também são utilizados na alimentação das aves da quinta. Num período em que as dificuldades económicas se fazem sentir e em que se torna imperativo rever a utilização dos recursos, pena é que os produtores locais continuem a enfrentar tantas dificuldades e entraves ao escoamento da sua produção. Afinal de contas e apesar das alterações climáticas, a Natureza ainda continua a dar provas de uma generosidade que o homem continua a não querer ou a não deixar aproveitar.

À beira do grande lago

2010-08-29T14:21:00.000+01:00

Um local agradável

2010-08-24T15:49:00.000+01:00

Mora - Fluviário - Açude do Gameiro

Um recanto agradável, onde se pode encontrar um pouco de frescura e de tranquilidade. Nesta margem do rio, ainda que os banhos não se recomendem por agora, devido às bactérias que foram detectadas na água, sabe bem ficar a observar os pequenos peixes, a vegetação característica, o desenho que a brisa deixa na superfície da água.

E, claro, há sempre o Fluviário, para melhor observação dos barbos, das bogas, dos achigãs...

Verão

2010-08-24T00:55:00.001+01:00

Santiago do Escoural

Vem muito a propósito, inserir o texto que faltava num dia em que as fortes chuvadas provocaram tantas inundações. Porque é neste dia trinta de Outubro, dia em que se fazem sentir os problemas recorrentes das fortes chuvadas, que podemos voltar a questionar as razões do flagelo dos incêndios que transformam os dias de Verão em dias de terror. Acabaram os dias quentes, baixaram as temperaturas, problema solucionado! O Inverno tem destas maravilhas!!! Já os meses de Julho e Agosto...bem, nesses podemos estar tranquilos porque nenhum comerciante verá as suas lojas submersas, não haverá famílias desalojadas por águas (só pelo fogo mas isso agora....passou à História até se reiniciar o ciclo) que transbordam de ribeiras que não são limpas, por águas que recuperam os leitos usurpados, não haverá pessoas arrastadas por correntes de lama... E o fogo? Crime?Negociatas?Demência? Incúria? Incapacidade física e financeira das populações para limpeza das matas? Ignorância boçal de quem pretende renovar pastagens sem ter capacidade para ponderar os seus actos? Demissão e desorganização das instituições? Falta de civismo do cidadão comum, daquele que continua a atirar a beata pela janela do carro com a mesma indiferença com que atira o lixo e as garrafas de cerveja, ou que escarra no chão e urina na via pública?

A água e o fogo...uma só realidade!

Regresso

2010-08-11T16:43:00.006+01:00

Certos paraísos

2010-05-25T00:43:00.018+01:00

Há certos paraísos que têm a dimensão humana, na verdadeira (naquela que queremos que seja a mais genuína) acepção da palavra. Como paisagem enquadrada num espaço classificado que merece a atenção daqueles que zelam pela defesa do ambiente e pela preservação das espécies, aspecto imprescindível para a manutenção do equilíbrio desta terra que somos todos nós, não deixa de guardar em si os traços das vivências camponesas, daquelas comunidades que tão bem conheciam, de forma empírica, o verdadeiro significado de ecossistema e de biodiversidade. Pouco interessará proferir aqui o nome do lugar, da ribeira, do açude, das gentes que percorrem estes trilhos, alguns dos quais guardam ainda esse aspecto rude e selvagem das barreiras de xisto, de um chão de terra piçarrenta; fundamental será revelar como a população da aldeia ainda guarda a memória de uma salutar relação com o campo, com o prazer dos banhos no rio e das travessias sobre os seixos, as correntes ainda límpidas, as pescarias sob o abrigo dos recantos mais frondosos.
Campos de trigo - searas, ramos de papoilas e de malmequeres, lírios do monte, maios espalhados pelas barreiras, uma orquídea despercebida…e a apanha da espiga, a memória do trabalho, o conhecimento das plantas e dos caminhos, a memória dos montes e da famílias, das alcunhas, o reconhecimento dos locais que acolhem as famílias e o grupos na segunda-feira de Páscoa… Não há palavras de ordem; alguém colhe uma flor aqui e ali, pois colhe… mas os sinais de satisfação por uma terra que se mantém como a memória guardou são tantos, que não podemos deixar de acreditar que há, algures, certos paraísos guardados na identidade de uma comunidade camponesa.

Deslumbramento

2010-05-18T22:31:00.002+01:00

Campo de soagem - a intensidade da cor de Maio. Apoteose! Que mais poderão dizer as palavras, que não seja o intenso e absoluto deslumbramento?

De novo a beleza

2010-05-17T23:20:00.010+01:00

Prende-me o olhar, este galope solto num prado de Maio – o sangue fogoso, a força elegante – sobre a erva que uma chuva miudinha fez brilhar.

Beleza

2010-05-17T20:08:00.005+01:00

A beleza surge assim, quando menos se espera, à beira de um caminho, em lugares recônditos. Selvagens, bonitas e discretas, as pequenas orquídeas são registos singulares da preciosidade de uma terra que urge sentir e respeitar, de uma terra que é o próprio destino humano. Comover-se-á o homem com o seu próprio destino? Não será o seu gesto mais recorrente, o de estender a mão para quebrar a haste e ceifar a vida?

Estender a mão, tocar levemente, sacralizar todas as formas de vida...

Talvez aconteça um dia!

Maio de encantos!

2010-05-04T13:04:00.017+01:00

Vêm-me à lembrança, neste mês de Maio, palavras de Brecht guardadas de uma exposição que impressionou vivamente o meu tempo de aprender Abril:

Como poderá o Homem comover-se com a Arte, se esta não se comover com o destino dos Homens?

Poderá a terra fluir se a voz humana não ecoar na esperança do verde, no sangue vivo da papoila, no fruto da seara que amadurece? Poderá o homem perder-se desta vontade de ser cor e seiva e flor e fruto - chão fértil, haste fecunda - a dádiva conquistada?

Oh, Maio! Maio de encantos, de Primavera - idade adulta, flor de vida, primeiros frutos…

Oh, Maio, que a cor de Abril não se dilua em chãos de nada, em espigas secas, em vontades abandonadas!

Em Maio:
o encanto do mais terno gesto que nos traz a beleza do cântico e do carácter!

Flor azul em dia Solar

2010-04-10T22:20:00.003+01:00

Uma nova flor fotografada na Serra de Monfurado.

Ou céu...ou mar...

2010-04-05T21:52:00.005+01:00

Nunca falei sobre o porquê da palavra com que me identifiquei, que aglutina Ébano e Azul, nem tão pouco direi agora do significado que tem. Mas, se há nomes que nos atribuem quando nascemos, também nós construímos aquele que simboliza o que somos, ou aquilo que julgamos ser. E este nome é meu, indiscutivelmente, e levá-lo-ei, guardá-lo-ei comigo. Também nunca comentei a perplexidade que senti quando surgiu esta modalidade dos seguidores de um blogue, como se não fosse possível exprimir o nosso interesse e a nossa empatia através dos comentários, como se não houvesse uma ferramenta que permitisse adicionar os favoritos e como se não fosse tão fácil, com um simples “clique”, acompanhar os textos, as imagens e os pensamentos dos amigos (mais ou menos recentes) e de outras pessoas com as quais nos começámos a sentar à beira de um campo de trigo.

Aos que foram, aos que permanecem e aos que vierem (caso venham), digo-lhes que aqui ficam as palavras de que fui capaz (são apenas palavras mas, se delas retirarem as emoções…), ficam as imagens, que não são minhas: as plantas, as flores, os rios permanecem (se o ser humano fizer por isso) e o gesto de usar uma máquina não é mais do que uma tentativa, talvez um acto um tanto ou quanto ingénuo e algo desesperado de imobilizar o tempo e a beleza das coisas, uma tentativa de guardar a vida… um gesto tão inútil em relação aos meus pequenos felinos que desapareceram por algumas destas estradas.

Acredito que não há melhor momento do que a Primavera para colocar um ponto final num texto que fala da terra a fluir. Apesar de tudo, a Primavera far-nos-á acreditar que “nada se perde” e que “tudo se transforma”. Talvez seja assim… talvez nos encontremos por aí.
Um abraço enorme e sentido!

Ezul

Domingo de Páscoa

2010-04-04T22:35:00.006+01:00

Reparei, há alguns dias, numas frases que decoravam um saco de papel. Um idoso contava a seu neto que trazia dentro do peito dois animais que lutavam entre si: um leão furioso e vingativo e um cordeiro doce e tranquilo. Perguntou-lhe o neto qual deles acabaria por vencer, ao que o avô respondeu: “Vence aquele que eu alimente.”
Pois hoje fui para o campo e levei todos os animais que tinha. Pelas imagens, é bem fácil de ver qual deles morreu à fome.

Flores da Páscoa

2010-04-04T22:25:00.007+01:00

E assim sendo, decidi “trazer” estas flores para casa.

Culto da Fertilidade

2010-04-03T21:25:00.006+01:00

Localizada entre Monsaraz e S. Pedro do Corval, a Pedra dos Namorados é um afloramento granítico onde se cumpria um ritual relacionado com o culto da fertilidade. Segundo consta, na segunda-feira de Páscoa, as raparigas solteiras iam atirar uma pedra para cima da grande rocha.

De acordo com as demonstrações a que assisti ainda há pouco tempo, o lançamento é feito de costas e cada tentativa falhada corresponde a um ano de espera para a realização do casamento. O pior é que, por vezes, as pedras que são lançadas lá para cima arrastam as que lá permaneciam, o que não é considerado um bom augúrio para as outras relações.

O mais curioso é que nem as pessoas casadas resistem a fazer um lançamento. Bem, e pelo que me foi possível observar, a falta de perícia nesta arte de lançar pedras continua a ser uma realidade, quer para os namorados, quer para os simples curiosos.

Triste sorte, a de ser cacto junto à Pedra dos Namorados!

Sexta-feira

2010-04-02T23:46:00.008+01:00

Guardo da Páscoa boas recordações, quase todas relacionadas com a vida no campo: o rosmaninho que se levava para casa, as amêndoas recebidas em troca do raminho de alecrim, o tradicional almoço de segunda-feira junto à ribeira ou à beira de uma albufeira, o aroma do forno de lenha e dos folares com que os nossos avós nos presenteavam…E é essa imagem que prefiro guardar para estes dias: uma apoteose de cores, de perfumes primaveris e de prados verdes onde os pequenos e irrequietos borregos podem continuar a crescer. Hoje, pois, escrevemos nomes de vilas em pequenos papéis, sorteámos os destinos e seguimos o rasto de um dia esplendorosamente solar, tão solar que pintou de ouro alguns recantos. Procurámos as flores de esteva, subimos as calçadas medievais, aguardámos pelos voos das andorinhas e fugimos das vozes excessivas das multidões

Descobrimos casas e chaminés, espreitámos os barros e as fontes, o pano bordado à porta de casa e uma história que havia para contar.

O cansaço não tornou o percurso fácil mas, porque a amizade ficou ao nosso lado, ainda assim aproveitámos cada momento para esvaziar os altares dos sacrifícios e louvar a vida.

Renovação

2010-03-30T21:20:00.003+01:00

Flores

Era preciso agradecer às flores

Terem guardado em si,
Límpida e pura,

Aquela promessa antiga
Duma manhã futura.

Sophia de Mello Breyner

Demasiado

2010-03-28T15:52:00.002+01:00

Água

2010-03-28T03:59:00.002+01:00

Limpar Portugal!

2010-03-20T22:35:00.006Z

Escolhidos os locais da intervenção, o grupo iniciou a recolha dos detritos e foi muito bom sentir que, nesta sociedade de hoje, ainda é possível conjugar esforços e lutar por objectivos comuns. Limpou-se um pouco da nossa terra, bastante até, a julgar pelos sacos que se foram amontoando nos sítios próprios. Quanto a Portugal! …
Foi gratificante observar o modo como as crianças se envolveram na caça ao lixo (e o contraste com a atitude dos dois jovens que, algumas horas antes, seguiam de carro por uma das ruas da cidade, atirando papéis pela janela) e acredito que esta acção valeu bem mais do que umas quantas palestras. Aliás, todo este movimento, sendo uma iniciativa de um grupo de cidadãos, valeu muito mais do que certos discursos empolgados sobre as questões ambientais. Esperemos que todos os participantes, e em particular os mais pequenos, continuem empenhados nesta causa, sem descuidos, por menor que seja o papelito do rebuçado, ou a garrafa de água que fica caída junto à mesa do piquenique. E que a dificuldade na recolha das enormes quantidades de plástico desfeito pela chuva e pelo sol, que se entranhava pelas ervas das margens da ribeira, não nos permita esquecer os efeitos tremendos que essa matéria produz na Natureza.
E amanhã? E daqui a alguns dias? Alguém afirmou que, dentro de algum tempo, tudo estará novamente cheio de lixo. Mas o lixo não é o único dos problemas. Houve quem recordasse as margens da ribeira e as hortas, as fontes sufocadas pelos silvados…recordações dos moradores, de quem assistiu ao esquecimento do rio, gradualmente engolido por ervas e silvas, por troncos derrubados pelo vento – a barreira que rouba as águas do Almansor, que faz temer outras consequências, que transforma o convívio entre as gentes e o rio numa memória cada vez mais distante.

Os dias passados na Pintada, os almoços à beira da fonte férrea, os banhos nos pegos, as pescarias… não são apenas registos de outras vivências, são opções negadas às gerações presentes! Este foi também um dos tópicos abordados nas Jornadas do Património, que decorreu no dia vinte de Fevereiro (quando outras ribeiras saltaram as margens) e, assim sendo, é caso para perguntar:

Não podemos recuperar o nosso rio?

Passeios de Primavera

2010-03-10T21:55:00.003Z

Depois de meses intermináveis de frio, chuva e horizontes fechados, a extraordinária luminosidade dos últimos dias vem despertar uma vontade imperiosa de partir à (re)descoberta de percursos, de paisagens e de sabores da região alentejana. Não sendo possível conciliar todas as actividades, reste-nos, ao menos, o apontamento das feiras, dos festivais e das caminhadas, para utilização futura, desejando que a Primavera tenha, finalmente, começado a instalar-se por aqui. Ficaram para trás a Feira dos queijos de Serpa, o ciclo gastronómico “As Ervas da Baronia” (Alvito), o Festival das Açordas (Portel) mas… aí estão outras razões para saltitar de terra em terra: a Feira do Azeite de Vale de Vargo (Serpa), o festival “A Pão e Laranjas” (Vidigueira) e, se não falhar, uma Feira de Plantas Aromáticas, Alimentares e Medicinais (Orada – Borba). Bem sei que não referi os festivais gastronómicos de caça, ou dos outros sabores do Montado, mas esses reservo para quem os aprecie. Por mim, fico-me por um bom pão caseiro, uma mão cheia de azeitonas, um queijito de ovelha, uns espargos ou cardos, o aroma dos poejos e da hortelã e, de preferência, pela possibilidade de calcorrear veredas e azinhagas, de seguir o curso das ribeiras e de admirar a biodiversidade das Serras e dos Montados. Ah, e depois de cada passeio pelo campo, um momento para escutar a sabedoria dos mestres artesãos, dos velhos pastores e bordadeiras ou de algum idoso como aquele que, ainda ontem, por volta de um meio-dia ensolarado, se desviou do seu caminho só para me vir perguntar, numa alegria infantil e perfeita que apontava para o céu: “Quanto dá por um dia assim?”

Gatos, cães e chuva

2010-03-08T17:30:00.003Z

“Mas que tempo… será que se petisca algo por aqui, ou só há guarda-chuvas partidos?”

“Ai chove? Deixa chover!!! Não é por isso que vamos deixar de brincar!”

Amendoeiras em flor

2010-03-08T16:24:00.008Z

No imaginário popular guardaram-se as histórias dos tesouros que os Mouros enterravam bem fundo, ao fugirem dos Cristãos, e das desditas causadas pelas Mouras Encantadas que a eternidade aprisionou no fundo dos poços e das fontes, ou no cimo das torres arruinadas.

Mais a Sul, a Lenda das Amendoeiras narra o amor de um poderoso senhor árabe pela doce Gilda, escrava roubada às terras do Norte. Diz-se, de tal senhor, homem de guerra e de vitórias, de saques e de despojos, que desposou a mais bela de todas as escravas, a menina que retinha no olhar as lembranças das auroras boreais e no tom da pele o manto frio dos campos cobertos de neve.

Mas, ofuscado pelos cânticos que soavam do seu harém, pelo arco-íris das sedas e das jóias, pela voz melodiosa das cítaras e dos alaúdes, por todas as riquezas e honrarias que colocava ao dispor da amada, não lhe restava tempo para ler a distância que crescia no olhar de quem apenas ansiava pelo regresso a casa. E Gilda, dia após dia, deixou que o azul dos olhos se enchesse do nevoeiro das manhãs cinzentas; o corpo fraquejou, sem que os físicos acertassem no remédio, sem que o poder e a vontade do senhor do Algarve fizessem lei. Até que chegou quem compreendia o mal que a dor e a saudade causam na alma humana e que, por isso, aconselhou o dito senhor a plantar amendoeiras pelos campos algarvios.

Diz a lenda que assim se fez, e que Gilda, ao olhar as árvores floridas, se curou.

Só não ficou registado quanto tempo durou a Primavera! E desconhece-se se algum dia aquele sábio teve coragem para defender actos de liberdade, ou o fim do egoísmo. Ou, quem sabe, talvez me engane… Talvez o Senhor Árabe tenha tomado o rumo do Norte, em direcção às montanhas, aos campos cobertos de neve, trocando o Sol da sua pele morena pela luz de um olhar cheio de auroras boreais. Quem sabe se não terá sido ele a espalhar, quando da sua viagem, as flores de amendoeira que encontrei pelos campos do Norte.

Torre de Moncorvo

O reino verde

2010-03-03T22:26:00.003Z

Admirável mundo verde!

Dias de Sol

2010-02-27T20:22:00.007Z

Passeio em Cabrela - Maio de 2009

Apenas para recordar como eram os dias cheios de Sol!

Taipa

2010-02-15T13:38:00.004Z

Ainda que não tenha memória da cadência do “apisoar” da terra dentro dos taipais, cada vez que encontro velhas paredes de taipa paro no tempo e observo os testemunhos de uma relação estreita entre o homem e o meio, de um equilíbrio que parece estar irremediavelmente perdido. Testemunho da terra que o Sul ofereceu às mãos dos mestres: o retorno ao seio materno simbolizado pela mamoa, a fertilidade do ventre configurada em sementeiras e frutos, a terra construída como abrigo - alicerces erguidos do chão e a ele regressados, terminado o ciclo.
Gosto de encontrar vestígios de taipa, essas já raras páginas de um livro onde se inscreveu “a poesia da terra”, a ancestral e equilibrada sabedoria de homens que conciliaram a terra e a pedra, o barro e o fogo. E que depois, num requinte de artista, lhe acrescentaram o branco da cal e o contorno do azul, talvez um pouco de mar, talvez um céu ímpar…

Flores

2010-02-13T20:42:00.004Z

Ainda que fales da inutilidade das flores, festejarei com elas o recinto da casa, o percurso do barro, cada gesto dos braços em louvor dos astros.
Sim, as pétalas ir-se-ão desfazendo num rasto de cor, a imperfeita ilusão…
Ainda assim, semeá-las-ei no vento para exorcizar os dias esculpidos nessa fria e matemática certeza da inutilidade dos sonhos.

Tudo o que é eterno!

2010-02-08T19:42:00.004Z

Violetas

2010-02-07T14:56:00.008Z

Um dia, ainda hei-de colher violetas brancas para as plantar nas ruas do meu monte. Plantá-las-ei, com os dedos a cheirar a terra, por entre os canteiros e o granito, junto ao alpendre, à beira do forno e do tanque. E as suas flores renascerão em cada ano, em cada dia que anuncie a dádiva da Vida. Hei-de colher e plantar violetas como quem seduz e guarda para si a alma selvagem da Terra. Enquanto o olhar seguir os bandos de patos bravos, enquanto permanecer o arrulhar das rolas, o voo das cegonhas…enquanto florirem as pétalas de esteva e vierem em mornas aragens o perfume da palha, a alma declamada na força telúrica do cantochão, as memórias contadas pela voz dos mestres sem idade…

Perfume

2010-02-07T14:48:00.003Z

Tardes perfumadas com o aroma das Mimosas!

Verdes campos

2010-02-03T23:12:00.002Z

Verdes São os Campos

Verdes são os campos,

De cor de limão

Assim são os olhos

Do meu coração.

Campo, que te estendes

Com verdura bela;

Ovelhas, que nela

Vosso pasto tendes

De ervas vos mantendes

Que traz o Verão,

E eu das lembranças

Do meu coração.

Isso que comeis

Não são ervas, não:

São graças dos olhos

Do meu coração.

De ervas vos mantendes

Que traz o Verão,

E eu das lembranças

Do meu coração

Luís de Camões

Luz

2010-01-31T19:50:00.005Z

Aldeia da Luz – 31 de Janeiro de 2010

“Trouxe-vos empregos, o Alqueva?”

“Trouxe agora, está tudo emigrado. O museu só lá tem duas pessoas. A … ficou com muita coisa, é tudo deles.
Não há trabalho, metem o gado aí no campo mas não dão trabalho...”

“Mas não fazem aqui passeios de barco?”

Os barcos não vêm aqui, só uma vez é que andou aí um barco com os reformados. Disseram muita coisa mas não há nada.”

“Onde ficava a aldeia?”

“ Vê ali aquela coisa branca? Era o depósito da água. As casas não se vêem, não se vê nada, foi tudo derrubado.
Ali ao fundo é um monte, tem quartos para as pessoas, alugam-nos. Vai-se dar a volta ali por aquela estrada… Este monte aqui é uma ilha, fez uma ilha.”

…

“Os Montes? Estão aí os espanhóis a comprá-los. Compraram um ali, outro ali…”

Reflexo

2010-01-30T23:40:00.010Z

Paisagem real ou mero pretexto para alcançar, sob a luz escassa e fugidia, a linha do horizonte, a reinvenção de um outro dia!

As minhas flores preferidas II

2010-01-26T21:23:00.009Z

Estas flores, as Saudades Bravas, foram fotografadas no início do Verão passado, bem perto da ecopista. Os idosos reconhecem-lhes propriedades medicinais; eu aprecio-lhes a beleza.
Não me consta que os poetas tenham perfumado livros ou versos com o seu ar singelo… talvez fossem enganados pela aparência desgrenhada das moitas… talvez não reparassem na variedade de cor, nos tons de púrpura…

A mim, seduzem-me! E hoje, decididamente, resolvi semear flores por aqui.
Porque assim, amanhã, der por onde der, hei-de sentir o perfume das veredas!

Histórias do rio

2010-01-17T18:23:00.019Z

Esperar-se-ia que a chuva prolongada despertasse o rio, que fizesse correr as suas águas barrentas por entre os juncos e as rochas, desejosas de romper as margens. O caudal aumentou nos últimos dias, galgou os açudes das velhas levadas, deixou marcas na vegetação ribeirinha e arrastou alguns troncos, nada que se compare ao cenário da impetuosidade de outrora, quando as enchentes irrompiam pelas hortas e pelas azenhas, invadindo tanques e poços, alagando os caminhos, destroçando árvores e canaviais.

O rio guardou as suas histórias, contadas ao ritmo das estações e das vivências da população. Ficaram as memórias das grandes invernias que alteravam a inofensiva paisagem procurada por pescadores e lavadeiras – a triste memória de uma Maria Algarvia, surpreendida quando lavava; a inesperada fúria dos pequenos ribeiros, o do Mal Enforcado, ou o ribeiro de Valbom que, já noite dentro, arrastou o homem que se atreveu a passá-lo.

Quando as águas revoltas quase tapavam os arcos da velha ponte, as pessoas da vila acorriam para ver um rio irreconhecível. Rio abaixo, a água arrastava destroços, escavava a terra das raízes até roubar as laranjeiras, engolia as pedras cuidadosamente escolhidas pelas lavadeiras, as fontes de água férrea cuidadas pelos pastores, roubava as habituais passagens para a outra margem, forçando as gentes dos montes a um longo desvio.

Pego do Poço, ponte de Alcácer e, abaixo das levadas do Moinho da Abóbada, a rapidez da corrente e a altura com que a água se lançava contra os rochedos deixava avisos de superioridade e enchia as noites com o seu rugido. Era essa força que, no rochoso vale do Moinho da Azenha, escondido entre declives selvagens, forçava os moleiros a parar as mós, pois abriam as comportas para desviar a água. Por fim, o rio serenava.

Havia sempre quem fosse à procura dos mais estranhos objectos que água depositara. A vegetação regenerava-se, erguiam-se os juncos e as espadanas, limpavam-se os pegos e as fontes, apanhava-se o peixe…

Regenerava-se o rio, que só começou a morrer quando a poluição persistiu, por acção do homem. O mesmo homem que, ainda há pouco, veio ferir as suas margens com postes de alta tensão.

Em casa

2010-01-15T20:44:00.010Z

Está frio e chove ininterruptamente. Fluirá a Terra? Certamente, mas a ansiar por sinais de renovação!

Esta noite, recuperaria algumas das fotos antigas (de flores e rios e árvores) mas um certo gato equilibrista derrubou o scanner, que para ali está arrumado a um canto, cheio de pecinhas soltas.

Assim, resta-me uma das janelas de Marvão!

O granito, a madeira, delicados bordados... recantos perfeitos que atenuam um pouco a crueza de outras imagens: as de uma Terra revolta, as da recorrente imperfeição das sociedades.

Alqueva

2010-01-09T23:18:00.006Z

Visitar Monsaraz é sempre uma oportunidade de viajar no tempo e de reencontrar um espaço único, como se a memória e a identidade se inscrevessem no xisto e na cal, no tear da artesã, no traçado de uma rua, num gato que espreita o sol, na saudação com que os habitantes nos acolhem.
Transformou-se a paisagem avistada lá do alto, a imensidão dos campos deu lugar ao grande lago, uma paisagem de assombro para quem se habituou à exiguidade das ribeiras e das albufeiras.
No ancoradouro, o nível da água comprova a intensidade da chuva neste Inverno. Há quem venha das aldeias mais próximas e recrie o limite da terra alagada, os espaços submergidos. Apontam o percurso da antiga estrada, da ponte… Memórias!
Ficaram as recordações. E o que trouxe o lago imenso? Campos verdes… Cultivados? Aldeias habitadas? Responder-nos-á o silêncio frio das ruas de onde se foram os raios solares e os idosos. Valha-nos a imagem de alguns olivais renovados. Pergunte-se agora às gentes que por ali permanecem se o sonho se cumpriu.

Cores de Inverno

2010-01-06T13:36:00.004Z

Quem disse que o Inverno não tem tons de azul?

Paisagem de Inverno

2010-01-02T14:23:00.003Z

Paisagem de Inverno ou… a primeira lição de desenho.
Esboço a carvão, obra de arte…
As aves escreveram a melodia. Quem escreverá o poema?

Gatos do monte

2010-01-02T14:20:00.001Z

Na falta de uma lareira, não se duvide, a união faz… o calor!

Ano Novo

2009-12-30T01:47:00.016Z

TEMPO...
" Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.
Industrializou a esperança
fazendo-a funcionar no limite da exaustão.
Doze meses dão para qualquer ser humano
se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez
com outro número e outra vontade de acreditar
que daqui para adiante vai ser diferente...”

Carlos Drumond de Andrade

O tempo… como se a força dos desejos o domasse! …
Não, já não me satisfaz esse retalho de novos desejos murmurados ao ritmo das badaladas. Prefiro brindar à vida e a tudo o que o tempo foi trazendo e levando, a tudo o que ainda recolho da praia, onda após onda, e que integro na construção dos dias.

Um mar azul estendido sobre os telhados (disfarçado de céu) e que um barco denunciava, o aroma das avencas, talvez o perfume das arribas húmidas… Um mar de estrelas e de anémonas, de madrepérolas, de rochas e de águas serenas, de pequenos peixes e de algas gelatinosas… Um mar de um Verão imenso! … Um mar deixado, quase perdido, arrecadado no tempo. Depois os ribeiros a serenar lembranças, insignificantes cursos de água, ou gigantes invernosos a rugir sobre rochedos.
Mar - Mar de Viagens – Mediterrâneo - Mar de História e de Povos…

Geografia do barro e da cal debruada a azul: provei da água fresca que os cântaros transpiravam - bebida na concha das mãos, na textura da cortiça; vi o azeite coalhado nas manhãs frias, um fio derretido sobre pão quente nos serões à lareira - o ouro líquido das árvores centenárias (e outros tesouros de Mouros enterrados bem fundo, tão fundo que os sonhos não encontram…).
E era do cimo das oliveiras mais altas que procurava avistar o mar! …

Ofereceram-me, num aniversário, a velha caneta de tinta permanente. Em pequenos pedaços de papel branco, a caligrafia de meu avô traduzia o segredo das plantas, as orações do quebranto, a queima do incenso… Escrevia uma memória antiga, tão antiga que não sabia de onde… Narrativas ancestrais: rostos, identidades, vidas contidas no cofre do tempo.

Enigmáticos mestres, os cães e os gatos ensinaram-me os seus sorrisos. Por eles desconstruo o Universo, descrente de visões antropocêntricas, e persigo a esperança de aprender a linguagem da Terra.

Acendo uma das velas que me ofereceram – a luz que transporta a presença de todos os rostos, vozes e nomes que se cruzaram neste percurso, o símbolo de todos os que, no presente, vêm carregar de energia este lado solar da vida!

BOM ANO !!!

Gato borralheiro

2009-12-28T12:13:00.004Z

Nos recantos onde ainda persistem traços de uma vila rural, há gatos que, depois de vaguearem pelas encostas do castelo, regressam a um local mais aconchegado, com um pouco de sol, ou com a expectativa de uma porta a abrir-se. Felizes eram os gatos do monte do meu avô, que tinham a liberdade dos campos mas que se recolhiam, sempre que queriam, no cantinho da grande chaminé.

Outono e Inverno

2009-12-24T01:24:00.037Z

Já desapareceram as árvores com folhas douradas, os resíduos do verde, os tons avermelhados dos diospireiros e das vinhas...

Guardo do Outono a imagem das cores, a recordação de breves viagens sob a névoa da chuva miudinha, o desenho da água a correr pelas bermas da estrada, pela vidraça do carro, o trepidar do motor e o calor de um casaco de lã a embalar a sonolência!

Percorro as imagens do S. Martinho: a visão do castelo, um sol tímido a abrir a luz da manhã, o rumor da multidão e dos festejos, o calor nas mãos, o doce fogo do vinho, o aroma e o sabor das castanhas, o perfume da madeira.

E eis que o Inverno chega, a espalhar cristais de gelo pelos campos.

Parecem mais frias, as paredes de pedra lá no cimo. Imagino enormes lareiras, flamejantes labaredas a iluminar manhãs cinzentas, sombras projectadas sobre as tapeçarias…

Mas nem o frio esconde as cores, imagens que capto, talvez na ilusão de guardar o segredo das madrugadas.

Natal

2009-12-24T00:41:00.003Z

O Natal continua a ter uma magia especial, tão especial como os cânticos que aquecem o frio da noite. Possa a magia destes momentos e a luz dos gestos verdadeiros fazer a diferença nos restantes dias do ano, pelo bem de todos os seres e da nossa casa – o nosso planeta!

Feliz Natal!
Bom Ano Novo!
Uma Humanidade Renovada!!!

Uma chávena de chá!

2009-11-23T21:53:00.008Z

E eis que, a meio da planificação de uma série de actividades (onde consegui integrar as plantas medicinais), deparo com umas frases deliciosas:

" - Queres chá?

- Não, quero romance. Quero música. Quero amor e beleza.

- A sério que não queres chá?"

Woody Allen

Siiiiim, por favor, dêem-me uma chávena de chá e um barco!!!!!

Domingo no parque

2009-11-16T20:45:00.008Z

No Domingo fui ao parque só para ver os medronheiros carregados de frutos. Estava ali a dois passos... talvez a cumprir o dever da memória, talvez a cumprir gestos para sobreviver às memórias... Fui porque sempre associei estes frutos vermelhos aos rituais da infância, à lembrança dos dias em que íamos pelo campo recolher o musgo, as bagas, a alegria das festas. Fui ao parque guardar mais um pouco da cor das pequenas coisas, dos pequenos e reconfortantes detalhes dos campos e das recordações. Porque há dias em que só devia haver memórias felizes, como as dos dias serenos.

A forma das manhãs

2009-11-11T21:18:00.003Z

Hoje, o orvalho revelou o segredo de invisíveis rendados.

Há frases do tamanho do Mundo

2009-11-03T22:11:00.006Z

“Dentro de alguns centos de anos, outro viajante, tão desesperado como eu, neste mesmo lugar, chorará o desaparecimento daquilo que eu teria podido ver e que não aprendi.”

Claude Lévi-Strauss, Tristes Trópicos

Chuva

2009-10-20T20:20:00.006+01:00

Hoje choveu, choveu, choveu!!! Que bom, talvez o manto verde renasça! Talvez os nascentes reaprendam a sua canção e os rios retomem o seu curso. Assim nos dê o céu um pouco deste mar interior.

Douro

2009-10-10T20:11:00.010+01:00

Desta terra não vi o lobo, nem o gato-bravo… Vi um rio por detrás de montes que não segui, um rio a vencer a terra, as linhas perdidas do caminho-de-ferro…

E no assombro da visão, senti as palavras que narram a força e a perseverança, a acção humana a rivalizar com o “excesso da natureza”, o prodígio de uma paisagem que deixa de o ser à força de se desmedir.”

E pensei nessa mesma força que rasgou as terras piçarrentas do sul, onde as raízes do vinho se perfumaram de esteva. Outro prodígio, vencer a secura ardente de uma chuva escassa e de um chão sequioso. Aí, por todos esses lugares onde os sonhos se fizeram vida, e onde a terra se tornou a nossa casa.

lembranças

2009-09-19T20:56:00.007+01:00

Hoje lembrei-me deste blogue e vim espreitá-lo. É curioso verificar que ainda há quem circule por aqui.

Ainda não é tempo de regressos... Faltam viagens: por vozes mágicas, pelas páginas de um livro.

Hortas da região

2009-07-25T21:21:00.025+01:00

Oops, afinal as amoras já acabaram na plantação do Sr. Serra. Mas há uma horta magnífica, cheia de legumes frescos.

Plantação de amoras

2009-07-24T10:26:00.033+01:00

É tempo de amoras – amoras das silvas, que crescem selvagens pelas estremas, pelos emaranhados à beira das ribeiras, por entre as paredes abandonadas dos montes. Negras, saborosas, apetecíveis, mas que valem algumas picadelas terríveis. Agora imaginem uma plantação de silvas, bem controlada e cuidada, a encher-se de cachos com suculentas amoras, bem fáceis de apanhar.
Pois bem, essa plantação existe, graças ao empreendimento e à persistência do Sr. José Serra e da sua família, bem perto da cidade, na Quinta da Rebola, à saída para S. Cristóvão e ainda antes de chegar à ecopista. Por isso, nestes dias de Verão, nada melhor do que fazer uma caminhada e saborear o agradável paladar deste fruto tão saudável. Mas se a distância dissuadir alguém, aos sábados de manhã, numa banca do Mercado Municipal que está virada para o centro, há sempre umas caixinhas à venda. Será uma óptima ocasião para fazer uma encomenda, ou para combinar uma visita.

Fotografias obtidas no passeio dos Dias Tranquilos, no dia onze de Julho

Os anfitriões

Todos estavam muito entusiasmados com a colheita das amoras!

Imaginem agora o sabor desta compota e destas tartes!

Do Montado ao rio Almansor: alguns registos.

2009-07-14T18:43:00.032+01:00

Igreja de S. Gens

Maio pinta-se de uma cor intensa, já de oiro semeado, no auge da vegetação e da maturação dos aromas. O Alentejo é assim, um campo estendido onde se guarda o perfume da nêveda, as flores bebidas pelas abelhas, as plantas que saciaram a fome e curaram as dores do camponês. Do adro de uma igreja, espaço onde a cal e o azul e o tempo inscreveram o rumor das crenças, só o voo das andorinhas a trazer o contraste do pasto envolvente. E os passos dos homens seguem os caminhos, que as cercas escondem, a reavivar os percursos e as memórias, com os olhares atentos, com os gestos, com a voz dos guias.

Moinho do Cosme

Arenária

O Montado, fértil e frágil, como toda a Terra, testemunho de vivências humanas, ou do seu abandono, como o mar de sargaços que invade os recantos, os silvados, os coelhos… As linhas de água apontam a direcção do rio, como as estradas que levam por montes e moinhos roídos pelo silêncio e pela partida dos homens, mas o rouxinol sublima a música do campo, o rumor das azinheiras e dos choupos, as finas correntes que alimentam o tapete de hortelã brava.

Moinho do Almansor

rio Almansor

A história do rio persiste na levada, a música da água a lembrar a cadência das mós, um modo de vida narrado pelo antigo moleiro. As mós, o açude, as zorras, esculturas que emolduram o espaço onde, na frescura do choupal, se apreciam os sabores do pão, do queijo e do vinho.

Mestre Zé Salgueiro

À sombra do loureiro gigante, a enxada de repouso, um tanque de rega, os sulcos húmidos que alimentaram a horta.
Depois a estrada conduz ao lagar de azeite, leito de água férrea de onde se perdera já a cor da oliveira. Que estórias ficaram por contar? A barragem, as pastagens do gado, o verde das vinhas, a adega… o percurso do passeio campestre organizado pelo CEDA e pela MontemorMel, no dia 16 de Maio, e mais fielmente relatado se prosseguirem por aqui.

Barragem do Raimundo

Do Montado ao rio Almansor: as lições dos mestres

2009-07-07T13:11:00.055+01:00

As plantas medicinais

Mestre José Salgueiro

“Ora senhoras e senhores, agora temos aqui uma outra que é o funcho. Eu comi muito disto quando eu era menino e era já criança. Primeiro, antes de ser criança fui menino, ou as duas coisas ao mesmo tempo. Isto primeiro… quando isto é pequeno e novo, isto escalda-se com água a ferver. É assim: coloca-se numa…numa tigela, vá lá, cortado, água a ferver para cima, lava-se. Essa água atira-se fora para não ter este gosto tão forte.”

“A raiz e as sementes e as flores…raiz, sementes e flores, serve para os homens e as mulheres se desenrascarem…naquelas marés precisas! Em chá, em chá, mas a raiz também tem uma outra aplicação muito melhor, é aquelas diarreias crónicas que são teimosas em não abalar de maneira nenhuma, um chá…”

A biodiversidade do Montado

Engenheiro Alexandre Pirata

Outras plantas medicinais

"... a minha mãe atafulhava-nos de bolota cozida. Às tantas a gente já não queria mas ela dizia: Olha, se não queres não comes mais nada. A azinheira dá quatro espécies de bolota..."

"Eu a ver se tirava aqui um musgozinho... mas não há aqui. Há aqui uns musgos brancos, aqui em certas partes da azinheira, esses musgos foram usados durante séculos pelos pastores. Porquê? Os pastores antigamente havia alguns que não tinham dinheiro para botas, aquilo era miséria terrível, usavam tamancos, tamancos, era... sola de madeira. Os homenzinhos de Verão andavam atrás do gado, chegava-se à noite com os pés todos feridos, todos feridos, todos assados. O que é que os homens faziam? No dia seguinte, de manhã, enchiam o tamanco de musgos de azinheira e pés adentro. Chegava-se à noite e já estavam completamente sarados e então era só esperar um dia ou dois e ficavam curados. Olha, cá está! É este musgozinho branquinho que está aqui mas era... em grandes quantidades! As mulheres faziam assim: arranjavam musgo destes e depois torravam um pouco para desfazer e peneiravam, as camponesas. Tinham isso dentro de um saquinho, ali para quando fosse necessário porque nesse tempo havia muitos lumes de brasa, lumes de lenha, lumes de lenha, e de vez em quando as crianças caíam e caíam e havia muita gente queimada, ao contrário de hoje. Hoje há outras braseiras. E então as mulheres faziam este... musgo era quase todo torrado e esmagado e peneirado, dentro de um saquinho. Uma criança caía ao lume, ela, de repente, já tinha à mão, já estava preparado. Azeite cru, punha sobre a queimadura rapidamente azeite cru, muito rápido, e depois musgo de azinheira ali em cima. O azeite era para o musgo segurar. Uma camada aí de meio centímetro de musgo, no outro dia a mesma coisa e aquilo não ampolava, não ampolava e ao fim de sete ou oito dias era só esperar que caísse a carapela. Caso contrário criava ampola e havia um sofrimento horrível."

O moinho do Almansor

Ti Zé da Gaita

“E depois o teigão tinha à parte de cima um atilho com uma cortiça atada à ponta e tinha assim uma forca… entrava e ficava com aquele eixo e tinha outro atilho com um chocalho atado. Quer dizer, a cortiça estava cá dentro do teigão tapado de trigo e a gente punha o chocalho em cima do atilho. Quando o trigo cá se acabava, o chocalho fazia assim, caía para cima da mó. Você nem queira saber o barulho que aquilo fazia, um gajo estava deitado, era obrigado a acordar. E então o que é que fazia, levantava-se, vinha cá, tratava do moinhozinho, catrapus, deitava-se outra vez e trabalhava ali uma hora, uma hora e…, tornava a tocar…”

“Era pago à maquia, de cem quilos, pagava dez. Você trazia cem quilos de trigo, só levava noventa de farinha. O farelo... ia com a farinha, havia de ficar para o moleiro, não? Depois isto tinha uma coisa, havia aquele moleiro que gostava do farelo da asa de mosca, era o farelo saído, e havia outro que gostava do mais remoído. A farinha com o farelo mais remoído tinha mais força…levantava o pão ou baixava.”

Um chá no monte

2009-06-30T22:43:00.032+01:00

A chuva dos últimos dias trouxe à lembrança o passeio ao Monte das Gigantas, realizado no dia dezoito de Abril. Depois de uns dias bem luminosos e solarengos, aquele Sábado amanheceu chuvoso, o que não impediu o grupo de percorrer o campo com entusiasmo, ouvindo e registando os ensinamentos do mestre Custódio sobre as plantas medicinais.

Percorreram-se caminhos e veredas, parte da ecopista, e por todo o lado se foram encontrando inúmeras plantas medicinais.

Gradualmente, o Sol foi colorindo a manhã, os campos e a rua do monte, onde o grupo puxou do farnel, para saborear, logo de seguida, a aromática infusão de plantas do campo preparada pelo Sr. Custódio e pela Juvenália. Depois do almoço foi a vez de espreitar as plantas que os nossos amigos, cuidadosamente, foram plantando por ali (algumas delas trazidas de bem longe), oferecendo assim a possibilidade única de se conhecerem plantas já difíceis de encontrar.

O Monte das Gigantas é, por isso, o palco de um projecto, ainda modesto, mas que traduz o amor pela terra, o respeito por um saber popular a que se deu continuidade e que se vai valorizando com os passeios organizados no próprio Monte, ou com estas iniciativas do Posto de Turismo. Pela Primavera, nada como combinar uma visita a este local para aprender os segredos dos “chás”, apreciar os sabores da fruta biológica, ou para conhecer a arte do barro. Serão bons momentos de saber e de simpatia, para recordar.

Chuva de Verão II

2009-06-29T18:16:00.007+01:00

Como sabe bem, esta chuva de Verão que enche a tarde com o aroma da terra e do pasto!

As minhas flores preferidas I

2009-06-21T22:39:00.013+01:00

Madressilva - do emaranhado que se entrelaça nas barreiras rudes, o peculiar desenho das pétalas e um perfume que toca a raiz do coração.

Madressilva - talvez o poema que guarda os aromas das manhãs, a música dolente dos rebanhos, os risos das horas em que os anseios humanos se aquietam.

Procuro a palavra na poesia. Encontro-a nos versos do poeta.

Serão Palavras

Diremos prado bosque

primavera,

e tudo o que dissermos

é só para dizermos

que fomos jovens

Diremos mãe amor

um barco,

e só diremos

que nada há

para levar ao coração

Diremos terra mar

ou madressilva,

mas sem música no sangue

serão palavras só,

e só palavras, o que diremos.

Eugénio de Andrade, “Mar de Setembro”

Sequência

2009-06-18T21:13:00.003+01:00

Só para lembrar os campos!

Cabaz do hortelão

2009-06-10T22:27:00.017+01:00

Este é um dos primeiros cabazes que recebi e, se o fotografei, não foi apenas por querer divulgar esta iniciativa, que considero verdadeiramente louvável. De facto, um projecto desta natureza contribui para promover os pequenos produtores locais (esses rostos conhecidos, cujos projectos de vida devemos apoiar) e, ao mesmo tempo, garante ao consumidor um conjunto de produtos muito frescos e de qualidade. Outro aspecto interessante consiste no facto de se conhecer os produtores, do contacto que se estabelece e da possibilidade de visitar as hortas onde se cultivam todos estes legumes. É que eu sempre gostei de hortas: das que eram feitas nos montes, dos canteiros que eu também semeava, das hortas das quintas aonde íamos comprar os legumes de Verão e, hoje em dia, dos recantos com morangueiros e aromáticas que tento preservar no quintal.
Voltando ao cabaz, no dia em que os fui levantar, cheguei à Junta de Freguesia cansada de correrias. Peguei na caixa, espreitei o seu conteúdo e coloquei-o rapidamente no carro. Mas depois, quando me dirigia a casa, comecei a sentir um cheiro intenso a horta e foi como regressar à frescura das tardes de Verão passadas nas quintas, onde a água da rega levantava o odor dos sulcos de terra e dos pés de hortelã e segurelha.

Dessas hortas, recordo vivamente os grandes tanques, normalmente cobertos por parreiras, e as fontes de água fresca onde se pendurava o corcho de cortiça. Era junto às fontes, à sombra de uma árvore, ou numa mesa de pedra (geralmente, era a mó de uma das azenhas da região), que se faziam os piqueniques. Só que não ia tudo feito de casa. Pelo contrário, era ali mesmo que se preparavam a salada de tomate e pepino, o gaspacho (com a água da fonte) e que se assavam as sardinhas e os pimentos. Para sobremesa, as ameixas amarelas ou vermelhas, cujo sabor apenas recupero quando compro a fruta aos camponeses que se deslocam ao mercado municipal, aos sábados.

Quando conheci um oásis tunisino, pequeno espaço fértil com verdejantes legumes e perfumada menta, de que recordo especialmente as romãzeiras e as tamareiras, lembro-me de ter pensado que já os tinha encontrado há muito tempo, no Alentejo. Na Tunísia, a visita a essas hortas insere-se num itinerário turístico que dá a conhecer a cultura e o modo de vida das populações. Pois por cá, no mercado, quando compro a qualquer hortelão, trago sempre, em dois dedos de conversa, um conhecimento de gerações e um pouco da nossa identidade. Dizia-me um deles, há uma semana, em jeito de pedido de desculpa, que pedia um euro e meio por dois molhos de beldroegas porque davam mais trabalho do que andar a colher o feijão verde. E eu disse-lhe que sabia que era mesmo assim. Gosto de refazer, nesses diálogos, o desenho do feijão enfileirado, a cor a amadurecer nos tomateiros, as plantas dos melanciais, as beldroegas agarradas à terra húmida… E eles gostam de saber que não encontro, seja em que hipermercado for, o mesmo sabor genuíno.
E é por tudo isto que continuo a ir ao mercado e que encomendo o cabaz do hortelão.

Se percorrerem os campos

2009-06-10T19:07:00.006+01:00

Se percorrerem os montes, desconfiando da aridez dos caminhos e do aparente vazio do campos…

Talvez haja um recanto inesperado, onde se guarde a frescura das manhãs.

Talvez se reencontrem os tesouros, os seres encantados, os deslumbramentos perdidos.

Talvez haja apenas uma imagem, um breve momento, ou tudo aquilo que se considere verdadeiramente importante.

Um sorriso

2009-06-05T22:58:00.002+01:00

Tinha este sorriso enorme para partilhar.

Às vezes

2009-06-05T21:35:00.011+01:00

Às vezes apetece olhar a paisagem e estender o dedo devagar, como quem desenha o contorno do horizonte. Às vezes, há um oceano tranquilo e ondulado, e cresce a vontade de ser corpo-água, de ser barco…

Às vezes… às vezes, são os homens que levam uma paleta de cor e que desenham a paisagem.

Varanda

2009-06-05T21:33:00.003+01:00

Página a página, o tempo foi levando personagens e concluindo histórias. Ficaram os cenários. Se abrisse esse livro, sentar-me-ia à varanda para aprender a linguagem dos choupos.

Janela

2009-05-29T22:54:00.004+01:00

Deixo as janelas fechadas, muitas vezes, sem tempo para lembrar os dias em que os sons do campo entravam pelas ruas da cidade. O vento trazia o rebanho, e a imaginação seguia o vento, até a cor do mar entrar pela janela. Agora passo depressa pelas ruas, e até me esqueço desse desejo de transpôr o sentido do tempo... Mas olho a janela e guardo-a. Quem será a senhora das rendas e das rosas?

Azul do monte

2009-05-25T22:39:00.005+01:00

Azul perdido nos montes abandonados... esse azul onde me encontro e sei quem sou. Céu ou mar, olhar raro de gato... Cor fria, dizem. Soubessem sonhar os espaços e os momentos que nos libertam!

Arenária

2009-05-18T21:13:00.003+01:00

Parece que alguém bordou flores miudinhas sobre o passeio. Só ainda não tinha encontrado esta variedade de cor branca.

Orquídea selvagem

2009-05-03T16:07:00.002+01:00

Encontrei-a na berma do caminho, logo no início do percurso pedestre. Creio que mais ninguém reparou e, no entanto, foi um dos momentos mais incríveis da caminhada.

Registos de Maio

2009-05-01T17:58:00.003+01:00

Um campo intenso de papoilas, no coração da cidade.

E algures, num pequeno bairro, uma simulação da liberdade.

Erva das Túbaras

2009-04-26T21:17:00.010+01:00

Encontrei-as, se a memória não me engana, num dia em que começavam a ceifar uma pequena seara. Lembro-me de reparar em meia dúzia de flores minúsculas, muito bonitas, que cresciam numa faixa de chão piçarrento. Passaram muitos anos, perdi-me do conhecimento dos campos, mas de vez em quando revia essa planta singela como um daqueles objectos raros e preciosos que guardamos na infância.
Curiosamente, nestes dois últimos anos, encontrei campos repletos destas Ervas das Túbaras (e aprendi o seu nome, tal como o de tantas outras).

Papoilas em Abril

2009-04-25T20:23:00.007+01:00

Gosto do perfume dos cravos, da firmeza e do recorte das suas pétalas, gosto da sua história e da paz com que selaram as bocas das espingardas! Mas prefiro as frágeis papoilas que crescem espontaneamente à beira das estradas e que se espalham como gotas rubras nos campos verdejantes. Gosto das papoilas, que floriam no meio das searas como um coração a bater, sangue que flui pela dádiva do pão, pela dignidade do trabalho e de todos os aspectos essenciais à vida. Soube de quem colhia as suas folhas e as escaldava para as transformar numa sopa comestível…Outros tempos?
Prefiro as papoilas, ainda belas e de cor intensa, insignificantes e autênticas, a lembrar os gestos singelos de um brinquedo de criança: “galo, galinha, frango, franganinha …” - boneca de saia vermelha e cabeleira negra.
Gosto das papoilas, crescem num qualquer recanto e à nossa beira. Não, as papoilas não guardam as suas pétalas para enfeitar discursos plastificados, vazios e alheios à realidade das pessoas – esses milhares de pessoas simples (algumas que conhecemos ao nosso lado, com um nome e uma história de vida), a quem dão o nome de percentagem, ou de estatística. Não, as papoilas têm a cor da força da vida mas também sangram e choram quando Abril fica encerrado num compêndio de História.

Por favor, não incomode!

2009-04-22T20:49:00.003+01:00

Passe mas não incomode quem, à beira do caminho, sofre
de digestão difícil, ou recupera de uma noitada daquelas !

Doces tentações

2009-04-21T15:46:00.010+01:00

Será a culpa da expansão marítima e da consequente viagem das plantas e das especiarias? Ai, as vastas plantações de cana-de-açúcar na ilha da Madeira e depois as culturas do Brasil...

Ai, o açúcar e a "conquista da cozinha", tentador domínio da doçaria conventual, onde a arte dos doces passou a ocupar os ócios das monjas!

Eram, e ficaram: o pão de rala, as barrigas de freira, a encharcada, as tibornas, os papos de anjo, o toucinho da abadessa, as fatias paridas, os londrinos, o toucinho do céu - tentações da terra que desceram aos claustros do Convento de S. Domingos.

"mea culpa!"

Bolo de festas - Doce do convento

Tiborna - Londrino

Valha-nos, porém, o ancestral uso das plantas medicinais, dessas que crescem pelos campos e que as gentes alentejanas usam, em infusões e em banhos, para curar chagas e maleitas. Como soube bem, uma tisana com propriedades digestivas, a curar os excessos do açúcar e os pecados do estômago.

Infusão: Sabores do Campo

Imagens

2009-04-14T20:47:00.026+01:00

Imagens guardadas - talvez a memória dos sentidos.

Evasões e retornos – os jardins à porta e os voos no telhado.

Trabalho

2009-04-13T21:13:00.004+01:00

Pois, amanhã regressarei ao trabalho... Por isso, recuperei um texto que vale tão somente pelo riso que provocou, à medida que o ia construindo. Eh! Eh! Eh!

Zé Formiga

Pelas dez da manhã é que é mais certo que o sol aqueça os bancos do largo. É a esta hora que se juntam o Chico Augusto, o Mestre Tó, o João Engenheiro e o Emilinho da Viúva. Juntam-se na zona mais solarenga, se for de Inverno, ou no murinho à entrada da Sociedade, onde a sombra refresca mais em pleno Estio. Pois bem, o que importa é existirem as condições indispensáveis para a reunião diária: o sol ou a frescura, um assento onde aguentar a vigília e uma boa visibilidade geral. Eis, pois, a missão que os junta, e não se creia que os sentidos não começaram já antes a registar meticulosamente os sons e os movimentos de quem circula por aqueles lados.
Começam bem cedo, até antes de pôr o pé na rua, e são tão prontos, tão constantes como o Zé Formiga.
“Esse não falha. Já passou! Já passou, às oito já lá ia. E já tornou a ir. Não perde um minuto. Há-de estar a voltar, mais coisa, menos coisa, com mais tralha às costas.”
“Ontem à tarde esvaziaram o barracão velho do Trolha – é dito e certo!”
“Ora pois cá está ele, é matemático. E deixa-me ver o que traz e para que haverá de servir…”
“Eh lá, ò Zé! Ora deixa cá ver, esse material há-de servir para o biscate que o tio António te encomendou…”
“Não tenho tempo! Não tenho tempo!” – Foge-lhe a voz e o passo corrido. Não pára para cantigas, formiga que é.
E o Zé Formiga corre todo o dia para cima e para baixo. Traz o fogão que deitaram no lixo, descobre o colchão atirado para o ribeiro, os pneus velhos; enche os sacos com pinhas, carrega a lenha das esgalhas… Tudo serve, tudo tem serventia, criatura esforçada e amealhadora, qual mecanismo de reciclagem do desperdício alheio. Transforma a arca velha em plantação de coentros, há-de construir a vedação do galinheiro da Tia Alice com os bocados de rede … Sabem-no o Chico Augusto e o Mestre Tó, que registam as necessidades da vizinhança enquanto esta faz o avio e desabafa a mágoa quotidiana das canseiras da idade na mercearia mais próxima.
“O Trolha juntava lá muita murraça.”
“Muita está desfeita, fica lá no valado, mas as latas que guardava hão-de passar hoje por aqui, todas pelas mãos do Formiga.”
“Latas grandes, da tinta? São pelo menos umas vinte.”
“Lá vai ele dar uma ao Silva, aí umas duas vão p’rá tasca do Xavier, outras duas vão dar jeito à tia Mariana para juntar as viandas para os porcos…”
O largo é o centro da vila, quiçá o centro do mundo.
“ A mulher do Silva vai às hortaliças.” - João Engenheiro conhece os horários.
“Muita couve de azeite e vinagre aquelas almas comem, e fazem bem, dá saúde! Eu cá sei que a couve desintoxica e deslassa a gordura!” – Mestre Tó apregoa certezas.
“Deu na televisão que umas pessoas ficaram muito mal, com uma doença que deixava assim a pele toda azul, parece que as hortaliças tinham levado um químico… É só químicos e venenos e porcarias, a gente sabe lá!” – Emilinho da Viúva aguça a voz, estremece de horrores.
“E o Zé Formiga?”
Fez as voltas da manhã. Ao regressarem do almoço, viram-no retomar o ir e vir. E o ir…
Era certo! Era ritual! Mas Zé Formiga tardava!...
“Bom, que é lá isto? O homem ainda não tornou?”
“Vá-se lá ver e o Zé Formiga resolveu descansar um bocado.”
“Ou apareceram os filhos do Trolha e ficou na conversa mais eles.”
“O Zé Formiga a descansar? Na léria? Este tempo todo?”
“Eu cá sei que o Zé Formiga nunca pára um minuto, a não ser para o que a Natureza manda.”
“E já teve mais que tempo para arrebanhar as coisas e fazer o caminho de volta: quinze minutos para pôr as latas a jeito, mais meia hora porque sempre vem carregado…”
“E se passou alguma coisa por ele, como aconteceu ao cunhado do Xavier? Ouvi-o contar que estranharam não o ver aparecer na loja. Passou a hora de abrir e desconfiaram que era coisa séria. Foi aí que a tia Amelinha se pôs a espreitar pelo postigo…”
“Já deu nas notícias que um homem ficou desacordado em casa, durante dias. E houve um que caiu numa ribanceira e passavam por ele sem o ver.”
“Qual quê! Eu cá sei que o cunhado do Xavier estava atafulhado em gorduras e mal se mexia. O Zé Formiga ainda é novo e tem couro rijo, de trabalho.”
“ Os carros passam mesmo lá perto e viam, se fosse o caso. A esta hora, já passou a carrinha do António Lagartinha e o jipe do doutor veterinário, que tem ido todos os dias para a herdade do Ferral.”
“Eu cá sei é que há para aí muita malandragem. E que alguma aconteceu, eu sei que aconteceu! Desde gaiato que o Zé Formiga se estrafega a trabalhar, ia lá parar agora. Alguma lhe fizeram!”
Do Zé Formiga nem rasto! Não passaram as latas de tinta, nem as folhas de zinco, nada de nada.
Chico Augusto, Mestre Tó, João Engenheiro e Emilinho da Viúva, em estado de alerta declarado, fixam-se em todos os acessos ao largo, conferem resultados, avaliam a poder de observação de cada um. Nada! João Engenheiro deixou de contar as horas mas assegura que foi há um ror de tempo que o sumiço teve lugar. Emilinho da Viúva fez o inventário dos acontecimentos macabros que a memória da vila e arredores guardou. Chico Augusto agita-se porque o que quer que se passe, acontece fora do seu alcance, longe do largo da vila. Mestre Tó sabe que algo aconteceu, lá isso sabe.
“Está visto! Ora aqui é que não se resolve nada!” – ordem de marchar.
É bem certo que nem sempre se podem cerrar fileiras em pontos estratégicos. O largo da vila tornou-se, de súbito, insuficiente para hastear as certezas do grupo. E o grupo pôs-se em marcha, no trilho do Zé Formiga, para ler sinais no barracão do Trolha.
“Aquele sujeito que entrou ontem no Café Central não é destes lados.”
“Ná, e era mal arraçado!”
“Até disseram que ele se meteu num carro com outros da mesma laia. E ninguém os conhece de lado nenhum.”
“Eu cá sei é que boa coisa não andava a cheirar! Era só perguntas a um e a outro, tinha-a fisgada!”
“Queres ver que era a corja que andou a assaltar os montes da serra? “
“Desgraçado do Zé! A esta hora já levou uma cacetada e não houve quem lhe acudisse.”
“Deram-lhe mas foi uma droga qualquer para saberem quais as casas que podem assaltar.”
“Mas hão-de ter as voltas cortadas. Pessoal, é arranjar primeiro um porrete valente e eles depois vão ver que o povo não está a dormir como eles queriam.”
“Estão muito enganados se julgavam que não dávamos conta do Zé Formiga. Achavam que era um desgraçado qualquer, um Zé Ninguém…”
“ Um homem daqueles, que não pára um minuto, fazerem-lhe uma destas!... Malandragem! Gabirus!”
“Se lhes ponho as mãos em cima!...”
“Pois hão-de ser importantes, hão-de aparecer no jornal mas é pelo enxerto que vão levar!”
A passo rápido, o barracão não tarda, já visível do lado direito da estrada. Depois é cortar pelo caminho de terra que desemboca no monte de ferro velho e de outra tralha acumulada. A clareira enche-se do sol, bem assente nas chapas luzentes. Por trás da ferragem retorcida e das latas vazias, o som roufenho de um rádio mal sintonizado.
“Há para aqui algum!” – andar cauteloso e cacetes em riste.
Monte de sacas velhas ao sol, rádio ligado e um vulto deitado. Zé Formiga adormecido, sorriso esquecido na face e braços cruzados sob a nuca, ao som dos “Cantares do Alentejo”.
O Trolha deixara latas, ferros, caixas, madeiras, arames e umas pilhas pouco usadas. O rádio velho, espólio inesperado, convenceu Zé Formiga. E derrotou o grupo do largo.
“Uma destas!” – e os paus apanhados pelo caminho caíram no monte de lixo.
A que horas o Zé Formiga acordou e voltou a passar pelo largo da vila, não consta nos registos. Chico Augusto, Mestre Tó, João Engenheiro e Emilinho da Viúva já estavam em casa, mais cedo do que era costume. E estranhamente, à volta, pouca atenção tinham prestado aos gestos dos vizinhos…

Páscoa

2009-04-10T22:38:00.006+01:00

Feliz Páscoa, perfumada pelo aroma das estevas.

Fel da Terra

2009-04-09T22:26:00.005+01:00

Planta utilizada na medicina popular.

Selvagem e perdida pelos campos, é de uma beleza irresistível.